una nuova ansia a mordermi lo stomaco. qualcosa di affilato che sa ucciderti con grazia. dipingo madonne mortali e mi diverto a diluirne il colore colando la tela di lacrime rosse. ho comprato un libro sui disturbi mentali e certi dettagli, certi crudeli dettagli - insignificanti sfumature del cervello - a volte feriscono con violenza inaudita così a volte ti butti tentata dal baratro cercando la luce là in fondo e con innocenza suicida ti lasci cadere e vorrei fosse Adler a rialzarsi dalla tomba per guarire i miei mostri e vorrei credere a un dio padre onnipotente per sentire l'odore dei ceri e una morte regale non fatta di vermi

Quand je dors rue des cascades, je ne vois rien, je n'entends rien. Quand je m'éveille rue des cascades je ne ressens rien, je ne me rappelle rien. Dans la cascade tu m'as lavée.

Anch'io lo voglio, un posto così. Un posto dove stare quando tutto intorno è nero, quando scrivere non basta e allora - e allora dove? Credo che lo dipingerò, quel posto. Sarà come quello raccontato da Yann Tiersen nella sua canzone.

da poco si è aggiunto al lungo elenco dei miei talenti del cuore - perchè, io, come amici, voglio solo perle preziose - un altro amico, uno scrittore, studioso della storia delle religioni, che crede di poter cambiare il mondo. Di professione fa il maestro. Vuole cambiare il mondo a partire dai bambini. Vuole insegnargli che i paragrafi imparati a memoria non servono a nulla, vuole dar loro la capacità di riflettere con le proprie testoline, vuole fargli capire che limitarsi a credere quello che gli si insegna è un grosso errore, perchè certe volte ai bambini si dà in pasto surrogati di pseudocultura che non fa altro che appiattirli, ma così facendo cosa si ottiene? Vengono fuori orribili spiriti burattini col perenne bisogno che qualcuno gestisca le loro corde, vengono fuori persone senza personalità che si aggregano alla massa ad occhi chiusi. E' per evitare questo che a volte il maestro cerca di fargli capire argomenti più grandi di loro - ma saranno davvero così sproporzionati, questi argomenti? saranno davvero così stupidi per capirli, questi bambini? - forse ha sbagliato, questo maestro, forse ha sbagliato il posto che ha scelto dove insegnare, perchè nel medioevo non si può sognare, nel medioevo se rifletti - se sogni - vieni frainteso, additato come mostro, bruciato al rogo.

 mi sono messa lo smalto rosso. mio padre - uomo d'altri tempi - dice che è bello anche se non va di moda. devo smettere di fumare. ritrovarmi a supplicare il professore di pittura per farmi offrire una sigaretta è piuttosto deprimente. sto dipingendo la madonna di Munch. è come un autoritratto che non mi assomiglia. Marta sta modellando una scultura di Rodin ed è bravissima. ragazzi, sono fiera di me stessa. ho un'amica scultrice, un'altra psicologa, un'altra fumettista, una ballerina, un'amica che sembra uscita fuori dalla famiglia Addams, perfino un ragazzo scrittore. sono circondata da piccoli talenti. e ho una coniglia. perchè non riesco a dormire la notte?
27 mg

e c'era una bimba vestita di rosa che giocava col gatto, teneva il mio ciondolo Yang tra le mani - mani piccole quasi fosse una bambola - e lo faceva oscillare, e Notte rincorreva la coniglia e certe volte le dava zampate e la bimba diceva ahia, quasi gliele avesse date a lei, le zampate, e vedevi due palle di pelo che saltavano sul tappeto e io che parlavo alla bimba di Sailor Moon e di quanto fossero brutte le Bratz - bambole puttane - e certe volte mi piacerebbe averla una sorellina con cui giocare perchè il gioco mi manca, mi mancano i cartoni animati e le favole e in fondo credo che non ho poi tanta voglia di crescere. Oggi è venuto a trovarmi Vincenzo Poma assieme alla sua famiglia, questo terribile maestro mangiabambini che ha una bambina che sorride sempre. Mi ha offerto le sigarette e abbiamo affumicato i miei due poveri genitori e per l'ennesima volta abbiamo parlato del posto bastardo nel quale viviamo. Vendetta. Vendicarsi in questo caso sarebbe come schiacciare una formica, è vero, ma se quella formica ti ha rovinato la vita non so fino a che punto possa essere insignificante pestarla. E io, ad essere sincera, una pestatina gliela darei, giusto per scuoterla un pò dal suo minuscolo cervellino qualunquista, giusto per fargli capire che una formica non può continuare a dettare legge da un trono se non ne è capace. E ci voglio andare anch'io, a Praga, e voglio un mondo vivo per davvero, fatto di bambine sorridenti e donne appassionate di pc e uomini che passano la notte scrivendo. E basta con questo qualunquismo, siamo uomini, non formiche.